Un cancer lynchéen

Une pathologie intime m'a un jour rendu visite, elle se tenait là, devant moi, sublime et voilée. J'ai alors tenté de m'approcher d'elle, de lui ôter ce voile, je me suis alors brûlé l'iris, ce globe aqueux drapé d'une réalité falsifiée commence enfin à pénétrer le vrai monde, celui que j'ai toujours cherché. Alors, je me suis laissé aller à une fièvre folle, galopante, cosmique, presque universelle. Une chute esthétique m'a happé dans ce monde, celui de David Lynch. J'ai regardé des visages de femmes qui fermaient dans leur coeur la névrose de la femme lunaire, sombrant dans une aliénation mystique. Et puis, elles portent un alphabet pervers qu'elles laissent couler dans leur sang sans inquiétude. Sentir le monde de prés, dans le moindre grouillement d'insectes, dans la moindre crise systémique, sentir ce qu'il y a d'indiciblement froid et chaud dans les organes bénins n'est pas un don accordé à n'importe qui... David Lynch est une maladie si intime qu'il est impossible de s'en détacher.