Extrait

J'aimerais le tuer avec ma plume.

Chaque fois que mon regard se pose sur lui naît un sentiment de violence extrême jusqu'alors inconnu.

Une marée psychotique ou quelque chose dans le style "ah le vieux style".

Vieux con. Particule obsolète. Débris cadavérique. Ectoplasme. Et j'en passe.

Je sais maintenant ce qu'est la haine, la vraie, la pure, la jouissive.

Je te crache à la gueule et j'en veux toujours plus.

Je suis une fillette de 7 ans qui a grandi trop vite.

J'en ai marre d'être compréhensive. Vive l'intolérance, vive l'orgueil, vive le vice, qu'il perdure encore et toujours.

Vivre pour mourir.

"A long terme, nous serons tous morts" a dit feu Keynes.

Si je vis pour mourir, je crois que je ne pourrai mourir sans avoir tué avant.

Vider la terre, c'est lui rendre service après tout. Je m'égare, si je dois tuer quelqu'un, ce sera moi.

L'homme est une pourriture, tout, mais pas me réincarner en cette immondice après ma mort?

Être instable, cruel, fourbe, persuadé de ne vivre que pour lui, pour sa terre.

Le meilleur qui puisse arriver à un humain, c'est de se rendre compte qu'il vaut mieux être mort et désagrégé que vivant et en même temps, absent.